每天早出晚归穿梭于城市，很少去留意春风裹挟着的温柔。偶尔涌起冲动，想学诗人歌颂春天，可一落笔，满脑子都是春天的味道。那味道，不在城市的花开里，而在母亲的掌心中。

    每次回到家乡，内心便涌起久违的温暖。喧嚣的城市和忙碌的节奏，也挡不住我对母亲的思念。最难以忘怀的，是她手中春天的味道。

    城里的玉兰、樱花开得热闹，而田野里的白蒿、荠菜、榆钱、香椿芽才真正勾人味蕾。野菜，是母亲手中春季独有的味道，也成了我思念母亲和故乡的独特情愫。

    思念是温暖的，也是幸福的。小时候，我长得瘦小，开春后的重活几乎轮不到我。待到繁花似锦、气温渐暖，母亲才肯带我下地。大人们锄草，孩子们四处挖野菜。我挎上篮子，带着铲子，彻底放飞自我，至于野菜长什么样，才不管呢。看着像，就挖。挖烦了，就爬上柳树，折柳枝编帽子，或搓捻成柳笛，呜呜地吹。等终于发现一簇长势旺盛的蒲公英，便疯狂采挖。其实，我似乎只认得蒲公英。收工时，母亲一边埋怨我挖了太多野草，一边帮我把真正的野菜择干净。回家路上，我的脑海里已满是各种煎饼的模样。

    野菜的清香，是家乡春天不可或缺的味道。最诱人的时刻，总在择菜、洗菜之后。母亲巧手做出的各种美食，香味弥漫整个春季。她把白蒿择净洗净，撒少许面粉，铺在笼屉上蒸；同时，将蒲公英焯水、切碎，加调料和秦椒油凉拌。桌上最常见的是荠菜煎饼、蒸白蒿，再配一盘凉拌蒲公英或一小碗浓蒜汁。那时，我总迫不及待地抓起一张煎饼，卷上蒜汁拌的野菜，咬一口，满嘴都是春天的鲜嫩。母亲坐在一旁，笑着看我狼吞虎咽，自己却吃得很少。现在想来，那不只是野菜的清香，更是母亲无声的疼爱。

    我就在这春天最温柔的味道里长大，上学，工作，直到父母相继离世。如今，每年回家乡的次数屈指可数，可存留在心间的春天的味道，从未淡去。每每归乡，站在老屋前，春风还是旧时模样，只是再也没有人从厨房里端出那盘冒着热气的蒸白蒿。我学着母亲的样子做过几次，明明步骤一样，味道却总是差了那么一点。

    现在，我每天散步的公园里就有野菜，小区门口也常有老乡卖新鲜的野菜，朋友聚餐时也会点盘时令野菜。可总觉得味道“欠那么一点”——那欠缺的，正是思念的味道。母亲不在了，故乡的春天便少了一双巧手；而那无论如何也复制不出的滋味，原来就叫作思念。